Não sei o que sinto.
Talvez porque não sinta nada.
Forjo diagnósticos
Curas imaginárias
É...
Estou em quarentena
Sempre que parto.
E. C.
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Não sei o que sinto.
Talvez porque não sinta nada.
Forjo diagnósticos
Curas imaginárias
É...
Estou em quarentena
Sempre que parto.
E. C.
Não vivo
Resisto ao tempo...
com migalhas de pão
e restos de amor
não correspondido.
E. C.
Percebi que forço
Finjo dor
Para ser.
Corto a carne
com palavras afiadas.
No papel,
Uma mancha vermelha.
Sangue?
Não.
Tinta de caneta.
E. C.
Voltei para casa
mas algo de mim
ficou repetindo naquela tela.
Uma parte que escondo
Em cada palavra que escolho.
Meu nome
Minha solidão
Outros vícios para
encobrir ilusões...
Procura do outro
do toque que chega a alma.
Desespero da carne
mortalmente usada.
Cicatrizes:
Marcas da vida
na superfície pura.
Algumas doloridas,
A maioria... nem
o tempo cura.
E. C.
